Fabio Bensoussan

Un terremoto fractura el presente, quiebra la perspectiva, remueve las placas de la memoria. Andrés Neuman (1977), argentino que vive na Espanha, já esteve aqui com O viajante do século. Agora, volta ao longo romance com Fractura .  O senhor Watanabe é, digamos, uma vítima da História: criança, estava com seu pai em Hiroshima quando caiu a primeira bomba atômica. Seu pai morreu na hora; ele sobreviveu. Tenta voltar para casa mas perde o ônibus. Sorte sua - não está em Nagasaki quando caiu a segunda bomba atômica, que pulverizou sua família. Agora, 66 anos depois, o velho Watanabe, depois de ter conhecido o mundo, está de volta ao Japão quando, numa espécie de hat trick macabro, acontece o acidente de Fukushima (depois de um terremoto e um tsunami). A vida de Yoshie Watanabe é contada por quatro mulheres a um jornalista, Jorge Pinedo. Da primeira, que o conheceu na Paris dos anos 60 até a última, vemos uma história de uma pessoa comum - se é que um sobrevivente nuclear pode ser consider

Depois de passar alguns anos num sanatório, o narrador volta a Paris, comparecendo a uma festa elegante onde encontra homens e mulheres de cabelos grisalhos, antigos companheiros e amigos, agora tão velhos quanto ele. Mas Marcel encontrou sua vocação: irá pintar o retrato de seu mundo pintando a si mesmo, pintando o retrato do artista quando velho, viajando no Tempo. Nem todos estão fadados a se tornar artistas, esses seres excepcionais que se convertem no que são a partir de alguma compulsão interior, não importando quanto tempo passe. O narrador é um dos eleitos: escreverá um grande romance - e o romance que o leitor acabou de ler é o romance que o narrador irá escrever. Ele aprendeu sua lição de vida: o preço a pagar em busca da verdade perdida é alto, até extorsivo, mas vale a pena. Somente a arte é capaz de transpor os abismos entre as intermitências do coração. Peter Gay, Modernismo

Tatianna me critica: eu não deveria dedicar minha vida a memorizar poemas que não serão lidos nem impressos e menos ainda publicados, me arriscando por palavras que não fui eu quem criou, ainda mais depois de você ter perdido a vida só por causa de um poema que criticava aquele georgiano filho da mãe. Eu mesma tmbém me critico, Óssia, mas tudo isso é mais forte que minha vontade, é o próprio corpo que quer e que só mantém a saíde, ainda que frágil, à custa de cigarros Belomon e sussurros. Se não te digo teus poemas algumas horas antes de dormir, todas as noites, enfraqueço, o cansaço pesa mais e mal consigo dormir as poucas horas que a exaustão me permite. Não faço isso para que você tenha a chance de ser lembrado na posteridade e para que teus poemas não se percam no esquecimento. Faço por mim, para me manter viva, para atenuar o buraco das horas, para que meus músculos tenham vigor na medida exata para acordar no dia seguinte. Ossip Mandelstam (1891-1938) pertenceu aos Acmeístas, gru